Les balades solitaires

La pluie tombe à verse du Ciel jusqu’aux hommes. L’Art, comme toute prière, monte le chemin inverse.
Voici venu l’automne, le temps des poètes
Les feuilles tombent sur le sol,
Les cœurs tombent sur l’amour
La douleur aiguë dans le fracas
N’atténue guère son retour fréquent.
Oscar Wilde disait que la Littérature n’est pas lue. Et pourtant ! Elle est toujours là, toujours vivante, toujours présente au milieu de nous : pas un jour sans la naissance d’un écrivain, pas un jour sans mot couché çà et là. On n’a sans doute jamais autant écrit que de nos jours. Je veux croire que cela signifie quelque chose, assurément. Ce texte n’a pas d’autre but que d’exposer la relation plus ou moins étroite que peuvent entretenir entre eux les mots et la vie d’un Homme : la courte échelle jusqu’au Ciel.
Ceci n’est pas un livre, mais des hommages multiples, divers et variés à celles et ceux qui m’ont précédé sur ce chemin. Puissè-je ne pas en être trop indigne.